Mientras mi imaginación juega,
juega con su imaginación,
a esconderse de mi,
de si misma…
El viento frio parece cantar algo,
Confundiéndose con los sonidos
Desacordes del populacho.
Logro escuchar la muerte
Mientras toca su mas dulce
Y segadora melodía,
Que pensara la muerte en su aburrimiento,
O falta de creatividad;
Que hará un shinigamis
A falta de musas para su poema
Si es que acaso escribe..
Las nubes han de ser el papel
Y la sangre su tinta indeleble;
Los poetas son el reflejo de su alma.
Poetas y su locura,
O quizás real cordura…..
Damicelas coqueteando al aire
Caballeros de amores furtivos,
Origen del dolor poético…
….un dios se ríe desjuiciadamente
Cadáveres sembrados en la tierra,
Flores lanzadas al cielo,
El héroe llega con gloria a su patria;
El muerto soldado al país del olvido….
Un dios frota sus manos…sonríe
Todo es el deseo desinteresado de un dios,
Todo es el eco del poema de un shinigamis
No hay comentarios:
Publicar un comentario