muerte de la imaginacion

Escucho esa melodía, no es la primera vez que la escucho, quien toca el arpa con tan sagrada pureza?; será que he muerto?, no, pues aun camino con los pies tocando el suelo y este sendero parece irreal, bello, tanto que hasta corta los pies. Donde estoy, los árboles poseen un verdor tan profundo que me produce ceguera al verles, parecen hablar con las aves y bailar con el viento; de donde ha salido este niño?; su mirada es vaga y su rostro exuberantemente bello, me señala hacia algún lugar, tengo miedo, quiero seguirle. Voy detrás de el, el camino es mas angosto, el niño va creciendo, sus alas ya no son blancas como la nieve, la niebla no me deja ver los árboles; sus alas parecen doradas, ya no camino, me siento caer; me detengo y desde el suelo levanto la mirada, ya no hay árboles en el camino, solo hojas que parecen escritas en el suelo y el viento; el hombre de alas doradas vuela con una daga en la boca. Despierto, que significa esto, escribo y me doy vuelta, ahí esta el niño, pero sin alas; como arrancadas, ya no llora, parece morir.